Le blog du Marquis de St-just

Poème

                     Ballade

En ce dimanche d’Août                     Dans l’allée cavalière

Dans Lyon désert j’erre                  Un essaim d’enfants riches

Me voici dans le parc.                       Vole vers la volière,

Sur le banc deux mégères               Vers les deux éléphants

Sont posées près du lac                   Et le pré où la biche

Près de l’onde où naguère                Entourée de ses faons

J’ai canoté,                                       En frissonnant,

scout.                                             broute.

Sur le vieux banc de pierre             En ce dimanche d’Août

Que la mousse veloute                     Que devient ma gazelle

Les deux vieilles sorcières              Dont le ventre est si doux ?

Ont fini par se taire                        Près du grand conifère

Elle ouvrent leurs sacs                    Sous l’abri, serait-ce elle ?

Ecoutez, le pain craque                    C’est un vieux phacochère

Le pain du casse-                             Ce désert me rend

         croûte.                                            fou.

Je fais une prière                            Notre-Dame du 15 août

Machinale, un peu courte                 Au félin solitaire

Pour les deux chiffonnières             A la mine interlope

Ces deux Dames du lac                    Qui se tourne vers vous

Qui ont vu les deux guerres            Direz-vous où se terre

Et commis bien des frasques           La petite antilope

Sans cracher dans la                        Qui viendrait, solidaire

          soupe.                                     Se lover dans son cou ?

                           Je sais. Mon cœur blessé

                           Vous demande beaucoup

                           Et ce soir, adossé

                           Dans une humble gargote

                           Le regard convulsé

                            Je fixerai mes bottes.

                           Je le sais Bonne Mère

                           Et j’accuse le coup.

                                                                                 Août 1963

                                                     o 

Tiananmen

In memoriam

Le Fugitif

                       1                                                                2

           Où que j’erre, où que j’aille                           Quand la voix vénérée

           Sous un ciel inconnu, sans mot dire               Du vieux mage dans l’Empire

           Loin, très loin de Pékin                                  Etonné tonne encore

           Je n’ai plus pour dormir                                Tout soudain sur le mur

           Que la terre, la paille                                   Notre nom, notre image

           Et la courbe des pins                                    On nous flaire, on nous mord

           Sur la Place au printemps                             Tu dansais à ravir

            Nous T’avons vu venir                                   Ils nouaient une corde

            Etions-nous trop pressés ?                          Ils t’ont prise et pendue

           Il nous faut maintenant                                Compagnons, compagnons

            Grimacer pour sourire                                  Gardez-vous de la horde

            Pour sourire au passé.                                  Et du piège tendu

                3

                                            Où que j’erre où que j’aille

                                            Inconnu sans mot dire

                                            De Shanghai à Canton

                                            Je n’ai plus pour dormir

                                            Que la terre, la paille

                                            Et la voûte des ponts

                                           Si je parle aux nuages

                                           A la mer, aux navires

                                           A l’ancrage dans les ports

                                           Pour rêver l’avenir

                                           Je n’ai plus que mon âge

                                           Et ton nom “Liberté”

                                                 o

Poésie

Poésie

Philip

(Portrait allitératif n°8)

            Philip, fils effronté d’Ephrem et d’Aphrodite, naquit un soir en fraude et en Floride, USA. Jeune homme infatué, il refusa de faire fortune dans les affaires ainsi que fit son père et entama des études de philosophie. A San Francisco d’abord, ensuite à Philadelphie. Forfaiture absolue. Pour se différencier d’une masse étudiante indifférente et amorphe, “qui bêtifie en citant Fichte, Freud, ou Feuerbach”, il fréquenta solitairement les sophistes et devint prof. La philosophie qu’il professa fut jugée néfaste, amphigourique et démagogique, de celles que l’on fustige ou que l’on fuit. Un drame, de ce fait devait survenir, il survint, la chose était fatale.

            Un matin de février, mal fagoté, il tapota sa pipe contre son talon, humecta sa lippe et pénétra dans l’amphi. C’était un défi. Il allait s’offrir le luxe, enfin, de faire une performance. Quelques comparses, genre facho farouche, bâtis comme des fermiers du Michigan, auparavant et par prudence s’étaient furtivement infiltrés dans la salle. Philip fit front. Enfla la voix. S’enflamma. Traita son auditoire de fils de crétins. De faune analphabète. D’assemblée de jeunes veaux élevés en batterie. De bouffons bouffis juste bons à bouffer du foin. Fulmina les pires infamies. Amplifia son geste. Renversa la carafe. Perdit le fil, dispersant le troupeau de ses faibles idées. On l’apostropha. Ce fut l’effroi. Le philosophe était aphone. La foule affolée feula. Montra les griffes. Vociféra. Se transforma en furie. Fracassa les microphones. Eventra les fauteuils. Estafila le socle de la statue de Jefferson. Atteignit un très haut degré de férocité. On frôla la catastrophe. La presse locale titra “Du rififi à la Fac”. Les pompiers eux-mêmes, en grand uniforme, étouffèrent le feu. Philip, fébrile, émergea finalement de l’échauffourée, toussota, et déclara déconfit mais secrètement triomphal : “ça suffit !”.

            De nos jours, il s’intéresse à la philatélie, à la variation des flux financiers et, en compagnie d’Ephrem, son papa, joue au golf. Nul n’échappe à son destin.

o

Poésie

Mini portrait N°6 : Stéphane

Stéphane, ce type ébouriffé au front fiévreux, vautré sur le sofa phosphorescent au fond du loft, naquit un soir d’orage dans une famille francophile du faubourg de Jaffa. Des branches de sassafras, cette nuit-là, avaient été fracassées par la foudre. Effroi de l’enfant ? Encéphale affecté ? Il refusa farouchement de fréquenter l’école. Analphabète à ce jour, profane en tout, anal sans doute mais toutefois  ni fat ni bête, ce garçon folâtre aux allures de faune fait figure parmi nous, figurez-vous, d’animal Alpha. Le bougre en effet a du flair et ce flair fait sa force. Il a fait fortune dans la finance au téléphone. “Le fric, affirme-t-il, diffuse une fragrance. Il se renifle même à l’oreille. En toute confiance, pour la gestion de vos affaires, consultez Stéphane”.

o