La Mutine

(Série Noire)

“LA MUTINE”

(Poème crapuleux en trois actes

et une réflexion)

Exergue : “Qui me délivrera du son ?

                                                     Du Fol empire de la rime ?

                                                     Sont-ce les mots qui triment ?

                                                     Ou est-ce la raison ?

        Scène I : La Scène                             Scène III (un an plus tard)

       Ils  ne  portent  le même nom                                On m'a parlé de la gamine...                     

       Dînent ce soir au “Pythagore”.                                Elle pleurait son vieux dindon !

       L’un se prénomme Agamemnon                                Dénigrait  sa  vie  apolline  :

       L’autre a pour nom Anaxagore.                               "Apollon ? Le shit, le pognon !"                              

       La sœur du vieux : Jeanne-Judith.                         Dès lors elle travaille à l'usine.

       On  la  prétend  couverte  d’or.                              Son patron la trouve ronchon.

       La sœur de l’autre  :  Eléonore.                              Elle  hait  la  Fée  Messaline.

       Jeune, belle, pourtant maudite.                              Mouille  la nuit  son  édredon.

       Embusqué  dans  l’ombre  du  bar,                          Vais-je dire  un mot d'Agrippine ?

       Sirotant  une “une Menthe à l’eau”                         Femme chic, de très haut chignon

       Je  l’ai  vue,  murmurant :  “Allo ?”                         Qui  lui  dit,  ôtant sa bottine :                         A  son  pied  grognait  un clébard.                         "Dans mon lit, je te veux, mignon !"

       Scène II : L’Action                                       Coda

     “Saisis   ton   pétard,  Apollon !                              Ainsi, sur deux rimes, (ine et on)

      Aies l’air d’un joueur de guitare.                                S'achève mon histoire.

      Confie  le   bébé   à   Edmond,                               Une histoire à peine inventée.

       Et   rapplique,   il est tard”.                                  Les mots seuls, dans le noir,

                                                                                                             Ont payé la tournée

     “Je  le  tiens,  enfin,  ce fripon,”

      Jure   la   jeune   Tarantine.                                   Qui me  délivrera  du  son ?       

     “J’ai ta peau, gros lard, vieux dindon !”                    Du  fol  empire  de  la rime ?

        S’apaise,  déjà,  la   mutine.                                  Sont-ce les mots qui triment ?. 

                                                                                                     Est-ce le temps, la raison ?

       “Quant  à  nous,  mon  bel  Apollon,

       A présent, tous les deux, l’on dîne !

          ( J’ai  le  pain,  le Morgon

           Et  la  boîte  de sardines ).

                                                                                                     Avril 2018

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 (Un clin d'oeil à Joseph-Marc)