Adrienne

                                                                                       Intime

Adrienne

            Adrienne, ma charmante petite voisine est morte. Elle avait 91 ans. Elle s’est éteinte discrètement. Comme elle avait vécu. Sans se faner.

            Dans l’escalier, appuyée à la balustrade, elle aimait regarder le jardin. Simple, coquette, habillée avec goût, elle sentait bon. C’était de la poésie de la rencontrer. Nous aimions échanger un baiser.

            C’était une fille du quartier. Venue de la campagne à l’âge de dix ans. Elle épouse Jean. Un gros ours bourru plein de tact. Serviable. Au grand cœur. Un fumeur de pipe. Il avait trouvé la perle. Il la méritait. Je l’enviais.

            Elle aimait lire, avait eu quatre enfants, était encore une jeune fille. Fragile, inusable, elle était la gentillesse. Sa voix était douce. Se plaisait à commenter par une plainte le récit des évènements du jour. Les variations de la température. C’était son registre d’élection. Façon de papoter. De faire de la musique.

            Elle ne s’imposait pas. Je la voyais rarement. Elle va me manquer. Il y avait de la tendresse entre nous. A la balustrade, elle va demeurer longtemps dans les escaliers.

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