Une idée chaque jour

Ploum

 Une idée chaque jour

            Rodolphe, vieil ami d’enfance, est venu ce soir prendre un pot. Ce type, lorsqu’il est éméché, admire Ploum, formule une idée sur tout. Il sait si le éréssa, en France, est pour le prolétaire une heureuse incitation au travail. Si la guerre, en Afghanistan, éradique ou provoque la guérilla. Si le roman de Catherine Millet est de la bonne littérature.  Si le Veau-dans-le-formol de Damien Hirst, est une œuvre contemporaine éminente. Si l’hiver sera froid. Si la taxe pique-nique est une mesure appropriée. Et si le capitalisme va se convertir à l’économie régulée sous l’effet de sa crise systémique.

            Rodolphe, en le quittant, lui a tendu un tract.

            Ploum, resté seul, s’est couché sans retirer ses chaussettes. Pas l’énergie d’un geste reptilien pour faire l’effort de les ôter. Il se sent déprimé, mécontent de lui-même. Il tourne et se retourne dans son lit. Sur les choses, se lamente-t-il, je n’ai que des intuitions. Je suis un piètre citoyen.

            Il se prend en pitié et tente de se raisonner. Déterminer un but, philosophe-t-il, est aisé. Le difficile c’est le chemin à prendre pour y arriver. Même à Jérusalem, la solution est connue. Et ce depuis longtemps. Mais par quels détours y parvenir ? C’est là que l’intelligence est requise. Or Ploum, devant les problèmes du monde, demeure sans voix.

            Ah ! soupire-t-il soudain, le front enfoui dans l’oreiller. Et son vœu est comme une prière. Ah ! si j’avais chaque jour une idée. Une idée seulement, fût-elle infime. Une idée claire, personnelle, communicable. Cela mon Dieu, me suffirait !

            – Me suffirait à quoi, exactement, s’interroge-t-il ? Il songe un bon moment, immobile. Et conclut : Me suffirait à être, simplement. D’autres, pour être, font bien des exploits. L’aspect métaphysique de la formulation l’impressionne. Il en est un peu fier. Machinalement il a retiré ses chaussettes. Les a fait voler dans la chambre. “Penser pour être”. Cette formule, triomphe-t-il, constitue après tout une “idée”, non ? Et même digne de Spinoza ?

            Un quart d’heure plus tard, montre en main, Ploum ronfle. Il a recouvré la santé.
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