Le pistolet Taser

                                                                                                                                 Ploum

Ploum et le pistolet Taser

             Les temps changent et Ploum se veut un garçon dans le vent. Comment l’être ? Comment l’être et pourtant résister à la horde barbare des objets ? Des objets fabriqués qui envahissent la terre ? Aux yeux de Ploum : la quadrature du cercle. La chose était fatale : Ploum faillit craquer. Abandonner la résistance aux objets. Il y eût, bien entendu, une circonstance. La circonstance, c’était Olga.

            Olga lui avait demandé de lui rendre un service. Elle devait s’envoler pour Hongkong. Y jouer, sous les couleurs de la France, une excitante partie de Go. Aurait-il l’obligeance de lui garder Kiki ? Ce chien minuscule est un être touchant. Ploum aurait le loisir de s’en rendre compte. Qu’il prenne garde, cependant. Ce genre de petit compagnon, de nos jours, est fort recherché. En moins de deux, on vous le kidnappe. Qu’il se montre vigilant !

            Comment refuser quelque chose à Olga ?

            Olga aujourd’hui est en Chine. Et Ploum est aux abois. Il est devenu aux yeux du monde, “l’homme au petit chien”. Au parc, à la ville, à la Fac, sur les quais, partout des yeux de convoitise. On l’épie, on l’aborde, on le suit, on l’espionne. La nuit, il ne dort pas. Au moindre bruit, il est debout. Le coupe-papier à la main. Il lui faudrait une arme plus sûre, une hache, un cimeterre, une hallebarde, un tromblon. Et c’est là que Ploum (qui avait lu la presse) pense au pistolet Taser.

            Un pistolet tendance, à impulsion électrique, provenant de Floride. Une arme propre, insonore, inodore. Pas d’éjection de douilles. Un instrument de tout repos, écologique. Il équipe à présent, et par délicatesse, la police française. En somme une arme républicaine, qui par miracle ne tue pas. Elle tasérise. Une pression du doigt et clic : plus personne. Vous pouvez rengainer.

            “Le Taser, affirme le fabricant, sauve des vies”. La vie de qui ? La vie des policiers, raisonne Ploum. Eux qui possèdent l’arme. Aux USA toutefois on dénombre des morts. (290 en l’espace de 7 ans). La mort donc des truands pris pour cibles. Parmi eux, sûrement, des voleurs de chiens.

            Ploum rassuré. C’est l’arme qu’il lui faut. “Enfin, soupire-t-il, un objet utile ! Et nul n’insinuera qu’il est un homme buté.” Cette pensée l’apaise. Lui rend le sourire. Peu de temps. En lui une petite voix s’élève qui lui murmure : N’es-tu pas toi-même un drôle de pistolet ?”.

            Ploum, songeur. “Je l’ai échappé belle. Allons nous coucher. Tu viens, Kiki ?” Ploum s’endormit, ce soir là, en chien de fusil.

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