Une grande peur de Ploum

Une grande peur de Ploum

            Ploum n’en dormait plus. C’était pourtant un expert. Un expert dans l’art du dormir. Du dormir bien, sur ses deux oreilles. De surcroît sans ronfler (On le lui avait affirmé). Ronfler, songeait-il, entraîne une dépense d’énergie. Laquelle on le sait en ce monde se fait rare. Par conséquent chère. Ploum est en somme un citoyen exemplaire. Un écologiste du sommeil. Il dort longuement et sans bruit. Sans nuire à personne. Paisiblement et sans frais. Un bonheur.

            Pourtant Ploum ne dormait plus. Une menace planait. Terrifiante. De nature à chambouler sa vie. A l’envahir d’une avalanche de biens. A l’encombrer de choses et de soucis. Et même d’un bataillon de cuillères à café. L’horreur.

            Un parent éloigné, célibataire, en effet venait de s’éteindre. Ploum, apprenait-il, en était légalement l’héritier. Allait devoir porter sur son dos le poids d’une maison. Des centaines d’objets qu’elle recèle entre ses murs. Allait devoir s’enliser dans les méandres de démarches interminables.

            Le voilà chez Maître Grippenaud, le notaire. C’est le moment de la lecture du testament. “Je lègue tous mes biens, entend-il proférer, à Messaline Berthe, ma fidèle et subtile servante”. Ploum est aux anges. Il a été déshérité. Se sent enfin délivré de la grande peur de sa vie.

            Le soir même, ayant siroté un petit verre de rosé, il tombera de sommeil.

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