Moment 8

                                                                                                                               Intime

Moment 8

             Posez la plume. Ou lâchez la souris. Regardez la fenêtre. Devant les yeux, en éventail, paumes apparentes, rapprochez vos deux mains. Remuez vos doigts  en tous les sens, latéralement, du haut en bas. Assurément, ils sont roides. Mais vous avez idée de l’image mouvante qu’offre au regard ce soir, dans la fenêtre, et comme en ombre chinoise, la chevelure agitée des grands acacias verts.

            Sur fond de ciel sombre, ils forment une large main, noire. Et ses longs doigts feuillus, crochus, mènent la sarabande. Après le vent du Nord qui jouait les Vandales –les jouait seulement– c’est à présent (ou disait notre berger lozérien taillé dans le causse) : “ c'est le Sud qui remonte”.  Le vent jaloux survenu d’Espagne prend sa revanche.

            Ce qui s’offre au regard n’a plus rien d’une danse. Rien d’un grand chahut mené pour le jeu. Les hautes ramures (à savoir nos dix doigts, lesquels ont pris taille d’homme) s’entrecroisent, se bousculent, se battent vertement  comme le font  les chiffonniers. Au dessous d’eux c’est la transe, l’hystérie. Le Sabah des sorcières. Le grand brassage d’énergumènes chevelus qu’anime la Walkyrie.

            Trop fort, le spectacle. Envie d’appeler. De dire “Venez voir”. De filmer. Ou de tenter dans des mots de décrire la séance. En la mémoire d’Horace. La chose est faite.

            Le soir tombe. Je jette un œil. L’acacia est là, plantureux, immobile.  N'a pas perdu un poil. Le vent venu de Saragosse a joué la fille de l’air.  Tout baigne. J’entends le rossignol.
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