Douces pensées du Larzac

27.07.2009

Ploum

Ploum, en tenue de camouflage reprend son souffle. Perché sur un rocher en forme de crâne il regarde l’horizon. Médite. Etre ou ne pas être. Se sent morose. Le long trekking qu’il vient d’accomplir sous un soleil de plomb l’a exténué. Il regarde ses mains. L’herbe des Causses les a griffées. Griffées jusqu’au sang. Il maudit le Causse. Qu’est-il venu faire au Larzac ?

Le toponyme l’a attiré. Les hérésies cathares. Les Templiers. L’insurrection huguenote. Les révoltes paysannes. L’Occitanie. L’immense étendue désertique. Mais crapahuter tout le jour le long de l’autoroute A 75, qui traverse aujourd’hui le Plateau, lui a semblé l’enfer. Concernant l’équipement l’erreur est apparue très vite. Sa valise à roulettes –prétendument “pour baroudeur confirmé”, n’était pas une idée excellente. De couleur “crème brûlée”, elle était assurément dans les tons du pays. Mais son havresac d’écolier, avec un gros Mickey dessus, eût bien mieux fait l’affaire.

Ploum en outre est inquiet. Les maisons du hameau qu’il aperçoit au loin ont l’apparence d’un tas de ruines. L’une d’elles pourtant est celle de Frank. Frank passe ses étés en Norvège. En lui remettant la clef, il s’était pourtant montré convaincant : “Dans ma cahute, tu verras, tu seras comme chez toi.”. Ajoutant : “Prends seulement ton revolver. C’est pour les loups”. Plaisantait-il ? Ploum consulte le GPS. Ce village est bien l’objectif. Mais le dernier kilomètre, chacun le sait, est le plus âpre. C’est au dernier kilomètre que le soldat s’effondre en criant maman.

S’il avait au moins aperçu un mouton. Mais dans ce désert “où ne poussent que des militaires et des moutons”, il n’a vu ni militaires ni moutons. Où mettent-ils leurs troupeaux, s’ils en ont ? Ploum se sent floué. Il songe au Petit Prince. Il aimerait demander à quelqu’un : “Dessine-moi un mouton”. Sur le Causse, hélas, à part les camions, les autos, les motos, les cars de touristes et José Bové, il n’est pas âme qui vive. Ne pouvoir témoigner de l’existence de la bête, la bête de la fable, le consterne. Que va dire Olga ? Dans le ciel bleu cobalt, il l’entend déjà rire, commenter, se gausser. Pour attester l’existence de l’ovin, il n’a pour l’heure que le produit du pays. La preuve de la présence réelle de l’agneau, en quelque sorte, par le truchement du Roquefort. C’est déjà ça. Par chance, il s’en est procuré une tranche la veille, au marché de Millau. A deux pas du Mac’Do. La pensée du divin fromage lui redonne du cœur. Fort de son bracelet anti-chiens, devançant d’un bon pas sa valise à roulettes, Ploum monte à l’assaut du village. Il est de l’étoffe dont on fait des héros.

Olga recevra une carte postale en couleurs (un immense troupeau sous un ciel bleu azur quittant la bergerie, non loin d’une lavogne). Quatre mots : “Joyeuses pensées du Larzac.

Votre Ploum”
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